Kopie

Wenn Ihnen Jean [Paul] mit seinen 300 Blättern soviel Ver
gnügen gegeben als Sie ihm mit Ihren 2 kleinen gaben: so durften Sie
schon so nachsichtig auf beiden kleinen gegen litterarische Blumen
rabatten sein als hätten Sie selber sie besäet und begossen. Ich wünsche,
daß Sie recht viele Personen loben, damit Sie recht viele fröhlich
machen. Ein deutscher Autor hat nur Rezens[enten], keine RezensenInfos zu erwähnten Personen oder Orten
t[innen], nur Kunst[richter], selten eine Kunstrichterin, er kan daher
wenig hoffen, ein anderes Geschlecht zu interessieren oder zu be
friedigen als seines. Das Ihrige erhält von dem unsrigen so gar
wenig, nicht einmal Bücher d. h. nicht einmal Träume. Und doch
bedarf die weibliche Wirklichkeit das magische Mondlicht der Dicht
kunst so sehr. Es solte ein besserer Autor sich hinsezen und so zu sich
sagen: nun da ich die Weiber so gut kenne — da ihre verschrienen [?]
Masken nur Schleier sind, die ihre innere Schönheit eben so gut
erhöhen als bewachen — da ich besser als 100 andre sehe, daß dem
weiblichen Herzen, das eben so gut dichterisch und idealisch ist als der
Kopf, die Erde wenig mehr zu geben hat als Seufzer und Wünsche —
da ihr Mai des Lebens, anstat daß unsrer so schön ist wie ein gallischer,Infos zu erwähnten Personen oder Orten
so naskalt und bereift ist wie ein deutscher, besonders der heurige — daInfos zu erwähnten Personen oder Orten
sie wie Nachtigallen von lauter Dornen die Wolle holen müssen,
woraus sie sich in einer stach[lichten] Taxushecke ihr Lager bereiten:
was könte ich schöners thun als die Feder nehmen und ihnen — nicht
jämmerliche deutsche Schmeicheleien, die ihnen in Büchern und an alleInfos zu erwähnten Personen oder Orten
gerichtet nie gefallen, sondern — Morgenträume und sanft[ere]
Seufzer geben als ihnen das Leben abzwingt. Und wenn ich nur einer
einzigen über den regn[erischen] Morgen ihres Lebens einen Regen
bogen ziehe — wenn ich nur einem Herzen, für das die Freundinnen
zu unmänlich, Freunde zu unweiblich sind, den schönen so lang
begehrten Engel der Liebe im Wolkenhimmel der Dichtkunst zeige,
nach dem es dürstend unten die Arme ausbreitet und in dessen seine es
der Todesengel hinaufträgt: so hab’ ich genug gelebt und geschrieben.
Unser selbstgesprächiger Autor kan sich damit entschuldigen, daß er
nicht wuste, daß Sie ihm zuhören. Ich habe Mühe meinen Dank ab
zubrechen, da ich nicht weis, ob ich Ihnen frühere Antworten geben
darf als mündliche. Wenn ich die hohe Dreieinigkeit der drei [grössern]
Weisen als je aus dem Orient zogen, hören und sehen werde: so werd’Infos zu erwähnten Personen oder Orten
ich kaum beides mehr können, sondern vor Liebe und Rührung ver
stummen. Wolte der Himmel ich wüste die Tagszeit, wo Sie die
Blumenstücke lesen: ich würde nicht arbeiten, sondern im Freien herumInfos zu erwähnten Personen oder Orten
gehen und nach dem Fürstenthum Weimar sehen und Zeile vor ZeileInfos zu erwähnten Personen oder Orten
nachlesen und halb recht froh, halb recht furchtsam sein. Das Schiksal
ahme, wie die Dichter die Wirklichkeit in ihren Dichtungen ver
schönernd kopieren, umgekehrt in Ihrer jenen nach und verwandle jede
rothe Rose des Lebens, wenn Sie sie weglegen, in die weisse der
Erinnerung, damit, wenn Sie nach vielen Jahren sich umwenden, ein
grosser weisser Rosengarten hinter Ihnen blühe.